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    城南破庙，塌了半边檐角，青砖缝里钻出枯黄狗尾草，在晨风里抖着灰白穗子。

    云知夏踏进山门时，没带药箱，没带针囊，只一袭素灰直裰，左眼空洞如古井，右眼却亮得逼人，像淬过寒霜又烧透的琉璃。

    庙内无香火，只有一股陈年血锈混着干草灰的腥气，沉甸甸压在喉头。

    她脚步未停，径直穿过断梁残柱，停在佛龛前。

    龛中泥胎已塌半边，露出朽木骨架。龛下蒲团上，坐着一人。

    心障僧。

    他盘膝而坐，脊背挺得笔直，仿佛一根插进地底的铁钉。

    三十年未阖的眼，眼白布满蛛网状血丝，瞳仁浑浊泛黄，却死死盯着她左眼——那空洞深处，似有墨色微光缓缓游动。

    他忽然动了。

    不是起身，不是合十，而是双膝重重砸向青砖，额头抢地，一声闷响，震得梁上浮尘簌簌而落。

    “您还活着……”声音嘶哑如砂纸磨骨，每一个字都带着血沫气，“那年十二个孩子，从白鹤观地窖爬出来的……只剩您一个。”

    云知夏未应，只静静站着，右手指尖垂在身侧，指腹无意识摩挲着袖口一道细密针脚——那是昨夜自己亲手缝的，线是石髓粉混银丝绞成，防断，更防蚀。

    心障僧猛地抬手，撕开胸前破烂僧衣。

    皮肉翻卷，胸膛裸露。

    那里没有肉，只有疤。

    层层叠叠的旧痂新痕，纵横交错，像被犁过千遍的旱地。

    最中央，一枚烙印深嵌皮下：五圈灰白圆环，环环相扣，内里刻着一个模糊“五”字，外围浮雕着五种刑纹——枯枝、断骨、哑舌、盲目、折脊。

    “药灰五等。”他喉结滚动，声音裂开，“他们说……不够纯，炼不成主药，只配作引。要剥皮抽筋，熬七日七夜，萃出‘醒神膏’。”

    他顿了顿，眼珠颤动，浑浊瞳仁里映出云知夏冷硬的侧脸：“我割肉，烧皮，用锥子扎腿……三十一年，一千零九十五次，就为不睡。一闭眼，药雾就来——青灰色，甜腥气，钻进鼻腔，爬上脑髓，把人变成炉里翻滚的药渣。”

    他忽然抬头，浑浊双眼死死锁住她：“可您……您左眼空了，却没被雾吞。您还记得痛，对不对？”

    云知夏终于开口，声如刃刮青石：“我记得怎么剜掉第一块腐肉。”

    话音落，她右手抬起，指尖悬于他眉心寸许——没触，却有微风自她掌心旋起，拂过他额角旧疤。

    心障僧浑身剧震，瞳孔骤缩，竟似被那一缕无形气流刺穿记忆之壁。

    他喉头咯咯作响，忽而嘶声低吼：“竹简！西厢灶台底下……第三块青砖松动！她藏了……药痕妪藏了！”

    云知夏转身即走。

    程砚秋已在庙外槐树下等候，手中捏着一卷泛黄旧档，边缘焦脆，似被火燎过又强行压平。

    他递上前，指节绷白：“育药局密档残本，太医院焚档司漏烧的边角料。三十年前，列‘药根候选’十二名，籍贯、生辰、体征皆录。七岁前，‘病亡’。”

    云知夏接过，未展卷，只以指尖沿纸背凹痕缓缓划过——那是旧时朱砂批注被反复刮擦后留下的沟壑。

    她忽然停住。

    指尖压在第七行。

    “苏七。护国大将军府庶出女，母殁于产褥，生而目翳，脉象异于常人。药试编号：庚寅·七。”

    她指腹用力，指甲几乎陷进纸背。

    程砚秋喉头一紧：“十一人籍贯、生辰、甚至胎记位置，与心障僧所忆完全吻合。唯独‘苏七’……无籍可查，无葬可考，连‘病亡’二字，都是后来补上去的，墨色比旁处浅三分。”

    云知夏缓缓抬眸，右眼映着破庙颓垣，瞳底却无悲无怒，只有一片冰封千里的决断。

    “他们不是病亡。”她一字一顿，声如断刃坠地，“是被炼成了药。”

    话音未落，墨五十一自西南角墙头翻入，玄甲未披，肩头沾着新鲜泥点与一点暗褐血渍。

    他单膝跪地，双手呈上一方油布包。

    布包摊开——是一截枯瘦手腕，腕内侧皮肤皱如树皮，却清晰可见三道淡青脉络，蜿蜒如藤。
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