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    “我写的账，没人认。我算的数，没人听。”

    “在这北平城，我就是个扛煤的。”

    高阳从怀里掏出一张银票。

    那是合珅给的，面额不大，五十两。

    他两根手指夹着银票，轻轻放在桌上。

    “如果我要买这北平城的命呢？”

    男人的视线落在银票上。

    那张薄薄的纸片，在油灯下泛着诱人的光泽。

    那是他扛一辈子煤也挣不到的钱。

    但他没有动。

    他抬起眼皮，看着高阳。

    “买命？”

    男人笑了，笑声沙哑，像是破风箱在拉扯。

    “贵人说笑了。”

    “这北平城的命，在皇上手里，在首辅手里，在那些个大帅手里。”

    “您买不起。”

    “我买得起。”

    高阳站起身。

    他走到男人面前。

    两人的距离很近，高阳能闻到男人身上那股常年洗不掉的煤灰味和馊味。

    “我不买那些大人物的命。”

    高阳伸出手，指了指窗外那漆黑的夜色。

    “我要买的，是这胡同里，这地下室里，这锅炉房边上。”

    “那些和你一样，被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”

    男人的瞳孔猛地收缩。

    他的呼吸急促起来，胸膛剧烈起伏。

    “你想干什么？”声音压得很低。

    “我想把那层焊死在你们身上的皮，给扒下来。”

    高阳盯着男人的眼睛。

    “怎么扒？”

    “用刀扒，用火烧，用血洗。”

    高阳的声音很平，“你刚才说，爷爷磕头磕死了，你读书读废了。”

    “既然磕头没用，读书也没用。”

    “那为什么不试试，把桌子掀了？”

    男人死死地盯着高阳。

    他的手在抖，嘴唇也在抖。

    那是一种深埋在骨髓里的恐惧，也是一种在绝望中被点燃的疯狂。

    “你是……造反的？”

    “我是来要账的。”

    高阳纠正道。

    他指了指桌上那张银票。

    “这五十两，不是施舍。”

    “是定金。”

    “我要你带路。”

    “带我去看看这光鲜亮丽的北平城下面，到底烂到了什么程度。”

    “带我去见见那些和你一样，读过书、懂技术，却只能去扛大包的人。”
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